SANCTASANCTÓRUM

n el viejo salón
Los antepasados
Descienden de las fotografías
Sacuden el polvo de los muebles
Arrancan las hojas marchitas de los geranios
Ponen un disco en la Victrola
Hojean los álbumes
Suspiran
Uno de ellos entra con una bandeja de plata
Se sirven té y galletas
Se quejan
Todo el tiempo se quejan
El ruido de la calle es cada día mayor
Una de las damas se pasa la mano por la falda
Encrespada por la humedad de las paredes
Otra frota con un paño una figura de plata
Y un señor de bigotes
Y con impertinentes
Lee el diario
Susurran cuando oyen mis pasos
Se quedan en silencio
Discretamente salgo     cierro la puerta
Vuelvo a espiarlos por la cerradura
Se disputan mis rasgos
Sacan cuentas
La dama hacendosa coge el cesto del tejido
En susurros teje unos mitones para mí
    Sonriente y moviendo
        Los palillos arrugados